Negros mis abuelos. Negros mis padres. Negros mis hijos. Negros mis sueños.
Soy la noche gateando sobre el desierto. Soy el perdón a paso de gacela.
¿Por qué dices que he muerto? ¿Acaso no sientes la marimba de mi sangre aleteando en la palmera? ¿Por qué dices que he muerto? ¿Acaso no escuchas la ovación democrática de mis manos jugando al balón a golpe de lluvia?
No estoy muerto. A menos que creas en los noticieros que suelen matarme para recaudar fondos. A menos que consumas discursos y funerales.
"Soy el maestro de mi destino"!Oh la negritud, que bien expresada en su lider, así como fuera Ghandi para India.
ResponderEliminarAbrazo, Edith
NELSON MANDELA SE APRESTA A VIAJAR
ResponderEliminarVIVO EN TI
Negros mis abuelos.
Negros mis padres.
Negros mis hijos.
Negros mis sueños.
Soy la noche gateando
sobre el desierto.
Soy el perdón a paso de gacela.
¿Por qué dices que he muerto?
¿Acaso no sientes
la marimba de mi sangre
aleteando en la palmera?
¿Por qué dices que he muerto?
¿Acaso no escuchas
la ovación democrática
de mis manos
jugando al balón
a golpe de lluvia?
No estoy muerto.
A menos que creas
en los noticieros
que suelen matarme
para recaudar fondos.
A menos que consumas
discursos
y
funerales.
No estoy muerto:
vivo en ti.
césarcandomendoza
Pretoria,13